Desculpa

por não conseguir fazer nada decente no dia do seu aniversário. Sei lá. Às vezes, a responsabilidade é grande demais, porque a gente fica com medo de acabar não sendo o que a gente queria, então eu vou fazer um texto no blog porque não tem erro - né?

Você que me fez gostar de Lieratura. Naquele dia em que eu estava estudando para o pré-direito, aquele livro estava pesado nas minhas mãos e nas minhas pálpebras. Sério mesmo, eu mal conseguia me concentrar no que dizia. Tinha que ler cada coisas umas três vezes só para entender o que diabos estava dizendo. Tudo estava me distraíndo - quantas vezes tive que ler que o Gonçalves foi o primeiro poeta "realmente" brasileiro daqui?

Daí, um novo capítulo. Uma imagem sombria. Eu nem dei muita atenção, sabe. Li alguma coisa do Casimiro de Abreu - ah, esse eu conhecia. É aquele do poeminha sem graça dos oitos anos, não é? Bocejo. E, na página seguinte, lá estava: Álvares de Azevedo: a antístese personificada. Eu li. E algo me fez ler de novo aquele texto. E eu pensei "Nossa! Tadinho, viveu tão pouco..." sentindo algo estranho. Como se fosse mais triste que o de costume - mas todos aqueles poetas já não estão mortinhos da silva? Então por que só com esse tal de Álvares de Azevedo eu fiquei um pouco triste?

E lá no final da página, estava Soneto. "Pálida, à luz da lâmpada sombria", eu li pela primeira vez. E, quando acabei, minha boca estava aberta. E reli. E de novo, e de novo, e de novo, até que o último verso estivesse na minha cabeça. Daí, eu liguei para a Murder, e ela nem deu muita bola. Quem diria, não?

Parece que faz tanto tempo... Parece que faz mais de 170 anos. Parece que foi há dois séculos. Mas foi em fevereiro, por aí. Ou não. Pode ter sido há mais de 170 anos, há dois séculos. Pode, não pode?

E mesmo nunca tendo uma resposta - será que um dia terei uma? - está tudo bem. Está tudo bem.

Feliz aniversário.